Even if...

Even if you don´t write, I know you are a writer;
even if you don´t speak, I know you are building words;
even if you don´t exist here, I know you are making sense of it;
even If you don´t picture your dream the next morning, I know you are a dreamer;
even if you don´t draw me your kisses, I know you´re a kisser:
Don´t call me a predicter, I don´t make things up:
call me a lover
without someone to love.

The hunter and the hunted

All I had done was a large, flat, rough of dead; I got their hearts out of their breasts so carefully that they could feel each inch of my cold fingers inside them. I still remember how peacefully it felt having blood drops coming down right to my hand. I was God, they were just nothing, the same nothing from where we all show up. Look at them: they cannot cry anymore, they cannot ask for anything else but deeper silence, (forever silence). I cannot do anything else for them, it feels like I´m starting not to be able to cry either, they wont be asking me to stare at their pain anymore, they wont even (tell me to stop) ( wish my dead)anymore: I’m feeling sleepy, my extremities are beaten, they are telling me to sit for a while, to lay for ever …

The Wild Palms, ahora en Murcia

Coláge-nos

SMOKING IS PERMITTED HERE

El cigarrillo siempre me produjo esta falsa inspiración. La tomo, aún falsa, porque es la única que tengo. Otras veces, cuando estoy inspirada por otras causas, utilizo al cigarro para darle un empujón. Y funciona, al menos mientras lo mantengo encendido. Debe ser por eso de que todo tiene su compensación en esta vida: el cigarrillo te va quitando la vida mientras lo estás fumando, pero también te inspira, y en esa huella donde debería estar tu vida, quedan tus palabras, perfectamente armadas para provocar, potencialmente, una convulsión. En el mejor de los casos, para inspirar a otros. Inspiro humo, expiro palabras. Y cuando acabe, dejaré de respirar. Mientras tanto, escribo.

Cómo quieres que te quiera

Este blog es el perfecto ejemplo. Si yo no me quiero a mí misma, nadie me querrá. Si yo no cuido este blog, nadie lo lee. No entiendo cómo una obviedad tan obvia me pasó desapercibida.

Autoestima urbana

Cuando vives en otra ciudad. Puede ser cualquier ciudad, siempre que no sea tu ciudad. Cuando vives en otra ciudad te sientes inseguro. No conoces. No sabes. No sabes dónde se compra el pan, dónde los alfileres, dónde el polvo de talco. Ninguno de esos objetivos tiene la experiencia de ser comprado antes por ti en esta ciudad. Naces para la nueva ciudad. Por eso, si hay algo que te hace sentir segura es conocer el recorrido de un medio de transporte. El mío es el 12, me lleva a la escuela, me lleva al trabajo, con la certeza de que no me sorprenderá.

En desorden alfabético

Las agencias de viaje mienten: un viaje no empieza el día y a la hora en los que coges el avión. La fecha exacta es bastante más difícil de determinar, podríamos considerarla el resultado de una asunción interior, una predisposición exterior y la definitiva partida, o lo que uno conoce como las despedidas. Desde aquí quiero hacer un homenaje a todas aquellas personas de las que me despedí; a todas aquellas de las que el tiempo me impidió hacerlo y a todas aquellas de las que me tenía que haber despedido. La nostalgia nunca entendió de órdenes alfabéticos así que ahí va mi lista: Mamá, Abuela(s/o), José Luis, Mis amigas (Esterina, Laura, Lucie, Mariola, Silvia), mi padre, Raúl,Rubio, Jorgete, Antoñito, UAMeros(as) (Isa, Tere, Paula, Elena, Álvaro, Loli, Rebeca, Natalia,Dama, Silvia) Tíos/as, los de Alcalá, Curro, Reme, Pilar, Mónica y Marcos, Raquel, Noe y María, de todos los que me olvido y el resto de fauna ibérica.

Un abrazo a todos.

Estar creativa o no estar creativa, creo que es más cuestión de estar más presente o menos presente. Después de ver una de esas películas en las que en una hora y media la protagonista toma la decisión de cambiar su vida por completo y le sale bien; una se plantea que la tarea de poner al día un blog no puede ser tan complicada. Entonces me hago la siguiente pregunta: ¿no soy creativa o estoy ausente? Antes de que se me pase el contagio de la valentía que me ha contagiado la protagonista retomo este blog con la esperanza de que mi vida no cambie en la siguiente hora y media.

La infancia era esto

O no. Cuando iba al colegio, sabíamos perfectamente quién tenía un año más que nosotros y quién un año menos. Las generaciones estaban limitadas a la perfección. Hoy doy una vuelta por el pueblo y no sé quién tiene quince años y quién tiene veinte. Bastaba una mirada -sin importancia- a mis juguetes para etiquetarlos cronológicamente: el Nenuco-Burbujas del año anterior; los tazos de la temporada pasada; la cuna del BabyFeber que ya era antigüa; el castilo de G-Man que mi hermano había dejado abandonado hace dos Reyes y los flamantes patines del catálogo de EL Corte Inglés que se llevarían ese año. Hoy, en cambio, abro mi baúl de los recuerdos y encuentro un PinyPon de espaldas a una vaca de Playmovil que ha perdido toda su bravura. El muñequito del Mc Donalds acosa a la Barriguita de una manera que, hoy, sería delito penal. Las canicas desgastan los tazos y los malos de Lucky Look ya no roban a nadie porque se han quedado ciegos.
Ahora todos ellos llevan la misma etiqueta: LA INFANCIA (ubi sunt?); ahora son parte de una misma época, ¿cuando dejó de importarme?

TENÍA QUE CONTARLO!!!!

Yo pensaba que mi mitomanía había terminado el día en que , después de pasarme durmiendo dos días en la puerta de Bernabeu, acabó el concierto de Operación Triunfo (edición 1) (valórese mi valentía al confesar esto; porque hoy en día no dice mucho de mí). En fin, que hoy he descubierto que tal tendencia no había desaparecido sino que se ha metamorfoseado. Comencé asistiendo al acto de clausura de un seminario de poesía en homenaje a Luis García Montero en la UAM. Yo había quedado más que contenta con oírle recitar un par de poemas suyos. Pero más tarde en la sobremesa, mi amiga Tere, a quien admiro por su alta sociabilidad, prosiguió de la siguiente manera:
- Ésta es Tamara, también estudia filología y escribe poesía.

Entonces yo, desde mi mínima inferioridad le dije: - se hace lo que se puede. Él me dio dos besos y me dijo que encantado de conocerme, a lo cual yo le respondí que el placer (por supuesto) era mío.

Esta vez no hubo gritos histéricos ni lanzamientos de cartas de amor deshonestas; esta vez hubo una profunda admiración y el orgullo de haber robado dos segundos a alguien que hace algo de verdad.

¿Será que he madurado? Qué miedo!

La transgresión del tiempo es una virtud sólo de los enamorados.

En quechua hay un morfema verbal de pasado que indica que la acción ha sido soñada, delirada o imaginada por ebriedad.

En español (cant-aba) el sufijo -aba "solo indica singular y pasado". Las limitaciones de nuestro idioma probablemente fomentan el desarrollo de nuestras acciones en circunstancias determinadas. Para soñar tenemos que estar durmiendo; el que delira tiene que estar loco y con los ojos en blanco; y el que está borracho tiene que tener las mejillas rojas, de lo contrario no notaríamos esas connotaciones.

Me pregunto si, desde nuestro punto de vista, los hablantes del quechua son un ente homogéneo y ellos se distinguen a base de morfemas.

Se anuncia a los usuarios que, hasta próximo aviso, la que escribe se dedicará a una tarea mucho más ardua y, mucho menos placentera, que a escribir en el blog. Los exámenes ........

Si engordamos en navidad no es por los turrones, es porque al comenzar un año y ver la realidad tenemos dos opciones: comérnosla o pegarnos un tiro. Los que todavía encontramos razones por las que seguir, optamos por la primera ( y, eso sí) apuntarnos al gimnasio.